Listopad

Dzieci spoglądają w płonące oczy dyni, a ja wycinam czarne nietoperze.

Pieczemy ciasteczka i wieszamy na ścianie małe duszki.

Wieczorem idziemy na cmentarz. 

Pusto i cicho.

Moje myśli unoszą się nad kolorowymi światełkami zniczy.

Wspomnienia tych, których dzisiaj nie ma.

Smutek skrada się na palcach, gdy dziecięcy głos wyrywa mnie z zamyślenia.

Mała dłoń wsuwa się do mojej dłoni.

Czas wracać.